believe me

Feb. 10th, 2017 02:02 pm
lada_dol: (wolf)
Х
Юле Драбкиной

а времени про̀пасть зияет осколочным люфтом –
как стены ни двигай в сердцах, остаётся зарубка,
но разве откажешь теперь январю-февралю в том
умении с треском ломать и ломаться где хрупко.


пока ты боишься в чужие смотреть объективы
и гулких парадных, в которые входишь как в омут,
в глаза не смотри – отражения очень строптивы,
то в ересь впадают, то в горькое горе, то в кому.


а что остаётся? потерянным мамой ребенком,
уже не боясь ничего – помешать, помешаться –
держать и держаться,
до слёз, до последнего шанса
за сорванный голос и нежность, звенящую гонгом.


как стены ни двигай, стихи твои слишком правдивы.
пусть тёплыми будут на улице Алленби ливни,
пусть ветер уносит последней зимы рецидивы –
устала, устала.
believe me, believe me, believe me.
lada_dol: (wolf)
для [livejournal.com profile] huronian

Русский лес не кончается, края ему и конца
не предвидится, брат.
Сколько иней не стряхивай с веток –
всей не выпить воды с помертвевшего было лица
нашей черной земли, полной белого-белого света.

Будто ссохшийся бинт, ей нейтральная жмёт полоса,
и разрозненный хор не сливается, сколько не мучай
изможденные связки, и нечисть ползет по лесам
под прогнувшийся купол.
Но много нас в чаще дремучей.

На накрытых полянах – секретик под каждым кустом,
золотые слова, из-под стекол пустившие корни
в целлулоидный мир, где так трудно сказать о простом
но так просто молчать, год от году смурней и покорней.

Но ведь должен же кто-то. Попробуй потом, залатай
эти чёрные дыры,  кто дёрнется – заворожат их
не русалки, так лешие. Нужен шальной золотарь
в это долгое странное странствие без провожатых.

Русский лес не кончается. Крепче затягивай жгут
горизонта, который завален, когда не – зарезан,
и ступай, помолясь – видишь, листья опавшие жгут?..
Это наша земля – там, где света хватает. За лесом.

lada_dol: (happy)

его стихи – одно из самых важных событий, которые со мной случались. сказать «которое не забудется» – не то. правильно будет – которое никогда не проходит. когда счастливо непроходимо и когда печально мне по самое не хочу – читаю, и всё встаёт на свои места мимо, как положено: теряет своё насиженное-намоленное-просроченное по определению место и начинает двигаться. в глубину, да – дайвер я, у меня и справка есть-) но это тот самый редкий и счастливый случай, когда движение слова = движению сути да и по сути. классификация физик/лирик не работает, потому что мысль пульсирует – не отверишься, но болит так, что вообще не до размышлений. это живое – не оттого, что кричит и елозит, а от того, что дышит – сфокусированно собирая разбитый заблаговременно калейдоскоп, поименно сверяя и цвета, и трещины, и сколы. получается, ещё как-)

он говорит: «я не паэт» – и это правда. захватанное, но не слэмленное-) слово здесь не годится. он говорит: «бурелом изрядно спас текст» - и это тоже вполне может оказаться правдой: «текст» - ведь так «простостихов» не пишут, по идее-то, разве что переводят с до-человечьего, шаманят, самозабвенно игнорируя и обра(з)тный перевод, и корректора-)

сегодня день рождения у самого нереального из любимых мною авторов и я знаю, что ему не нужны мои краденые «будь и пиши» – он будет, у него выхода нет, потому как и входа натоптанного сроду не было. сам, один, по тому самому бурелому. и даже если у него не окажется попутчиков вообще, он не перестанет. потому что это больше некому, а надо.

[расступайся же морем - на дне у тебя города]
С Днём Рождения тебя, Серёжа!!.. :)

 кто не читал еще [брезжит странствие] – завидую: Сергей Чернышев аkа [info]sergio_che

заслони нас пыль или облако или снег )
lada_dol: (брэдбери)

он называет свои стихи бормотами и умолчаниями :)  а оно такое и есть - неспешное, бережное,  длиною точно на выдох - погружение в тишину. а откуда еще, собственно, растут буквы слова и звуки?..  особенно те, которых мы не слышим, но понимаем, что знали когда-то
.  эти стихи для этого, да - чтобы вспомнить. можно, конечно,  весомо припечатать: поэзия чистой воды. и это не будет чистой правдой. а я сегодня смелая, честная, и я скажу - это поэзия чистой тишины. неполный, но дзен -) белое на белом головокружительное анахоретство и всегда - как последнее. и в нем так много осени, света, воздуха, снега и колоколов. и кто поверит, что Вы все еще не поняли по ком;)

Олега Горшкова => [info]oleg_gor  => Ионафан  давно пора поздравлять, однако: )   


Олег: "...глубина должна бы утолщать предметы, а она, наоборот, с определенной черты погружения вдруг делает их все более тонкими и хрупкими." - вот именно:) олегическое мне как своё и я за него волнуюсь -) я столько  про него уже сказала в разное время в разном месте, что теперь новые
смыслы приращивать слова искать или ворошить раньше сказанные в надежде на лучшее -) нет никакого шанса. а потому стану-ка я неслыханно краткой :  родные они мне, асталовистовые Олеговы  умолчания, и я их люблю - потому как они есть миру мир и там можно и нужно жить;) читать и учить наизусть )

С Днем Рождения тебя, поэтище!!..  будь и пиши (с)  просто – будь. будь счастливым ;)

древняя олегическая мантра )

lada_dol: (брэдбери)

Будь осторожен, брат, на земных путях.
И на небесных - будь осторожен, друг.
Там, где не ждут беды, поезда летят,
и самолеты, не покладая рук,

чертят круги. Там где беды не ждут,
спят по ночам под ворохом одеял.
Там не кричат "Беги!" и бумаг не жгут
и не глядят в глазок, сжав в руке канделябр.

Там, где не ждут беды - там, где нас нет -
все, что грядет, загодя прощено.
Там по утрам, нюхая первый снег,
щурится белый свет, как слепой щенок.

Там, не пустившись в путь, не твердят "Тщета"
и не просят пощады, пришед на брань.
Только вот мы - как ни крути - не там.
Раз уж мы здесь...
Будь осторожен, брат.

© Констанин Рупасов

лирика + физика: шагни и всё )
lada_dol: (брэдбери)

Сергею Чернышеву аkа [livejournal.com profile] sergio_che 


время бредить с разбегу да сеять чудес пелену
в оцифрованном небе считая галактики фиксы
или сны ворошить, в проливном затихая плену
где залётным бореем болеют понурые сфинксы

теплокровные буквы озябли,  сбиваясь в стада
затянули в зияющий омут центона весь космос
и  дежурный пророк непокорно горит со стыда
замывая следы на затоптанном небе вискозном

за калёное слово казнённых впотьмах октябрят
но с лихвою в палатах уныло вещающих дожей
это всё сквозняки между делом листву теребят
там, где лютые сумерки до искупающей дрожи

там, где первое слово саднит – высоко-высоко
на секунду роняющий свыше покажется ближе
днесь великим могучим едва шевельнёт языком
безутешная речь и, как не было, зарево слижет

и в обугленных прописях – осень усталым ужом
проползая по веку чужому, мы то же – мы тоже
ни словарных запасов запальчиво не сбережём
ни палёных знамений не редко абзацы итожим

да гори оно ясно спускаться в промозглый забой
за падучей рудой, обведённой по памяти мелом
но послушай – звенит безутешно зовёт за собой
что есть мочи по ком бубенец на миру онемелом

lada_dol: (clock)
Отдав другим сонеты, оды, тристии (пусть будоражат кровь и дух пьянят), я сам пишу одни лишь эго-истины - простые, как мычание ягнят. Пишу с себя, да так и будет далее, пускай судьба мне попадать впросак - не для меня туника и сандалии да миртовый веночек в волосах. И я не оптимист. Скорей, признаться, я - отчаяннейший скептик, господа. Восторженной и бодрой интонации вам от меня не слышать никогда. Я не певец чужого, заоконного, и только сам себе властитель дум... Скорее, рецептура желчегонного, чем сладкий мед или рахат-лукум. Не вижу свет. Лишь иногда - мерцание. Любя покой души да тишь аллей, я аллергичен к знакам восклицания. Мне знаки вопрошения милей. Пишу о том, как мы себя истратили, безбожно постаревшие юнцы... И если у ТАКОГО есть читатели - они мне братья. Сестры. Близнецы. © АГ    моя габриэлиада )
lada_dol: (брэдбери)
*
сегодня день рождения  у Дмитрия Мельникова аkа [livejournal.com profile] huronian .
Дима мне давно сииильно поэт и поэтому это - ура :) но это - раз.

два: пользуясь полной безнаказанностью  случаем хочу не только поздравить именинника, что не премину, но и на самом деле попробовать сказать  -  про стихи. они особенные совсем, удивительно настоящие и невыносимо весомые.  читаю и люблю давно, а слова найти правильные вроде как - только вот ну, я хотя бы попробовал  - невозможное трудно артикулировать, да?..  а у автора этих роскошных текстов получается невозможно высоко держать ноту, что редкость, причем - что еще большая редкость - ни в пафос ни впадая, ни в ересь. даже когда шепотом. он не снисходит к читателю и не - сходит, даже и не водит  его -  так бывает только тогда, когда ты там, где надо. не учит, не лечит, не плачет и не кричит. он просто говорит. и не с Тибета, что безусловно было бы круто, а в вечно дребезжащей Москве - что куда круче, правда?.. :)  пришел и говорит, потому что ему есть - что и есть - чем. и поэтому - три, оно же главное и последнее - буду делиться сокровищами :) С Днем Рождения тебя, Дима!!.. ты это - просто будь,  будь и пиши:)

я не трогал твоих святынь )

говори со мной, артикулируя эго )

памяти Герды )

поздравлять автора  можно  -  здесь
а читать много стихов нужно - здесь
lada_dol: (clock)
 

Саше Габриэлю


 

Это цепкая память сомкнувшихся спин,

образующих круг, так сгущается сплин

до скупых междометий, до гулкого хруста

в опустевшей засаде провидца-Прокруста,

и оставшимся там ты не сможешь помочь –  

по-пластунски взбирается ночь-одиночь

по остывшим следам, да и тех-то не густо.  


Пядь за пядью оставленной Богом земли

на дымок – извели, под шумок – замели,

и куда тут ни кинь – замыкается клином

перелётных метафор в плену журавлином

перелёт-недолёт, бьются рифмы об лёд,

стынет сумрачный слог, забегая вперёд,

но полынную память нельзя инсулином


излечить в тридцать капель, и даже монет –

корвалол разливать по картинам Моне –

всё одно, что туман над Руанским собором

перекраивать в минский закат - перебором

отобьёт отходную твой Бостонский блюз

этим снам наяву, где ни минус, ни плюс

никогда не являлись ответом, в котором

не обратный отсчет, но последний набат,

жизнь пускай наобум, отпускай – наугад,

без суда хоть куда – своевольные фразы,

патамушта ни разу не сбился, ни разу (!)

в отделении следствий и стойких причин

от подмётных улик, от личин-величин...

Только ты – доиграй. 
Слышишь, сделай их, brother:)

.
lada_dol: (рыбы тишины)

Олегу Горшкову 

 

Мы родом из осени. Как ты его не вычерчивай,
но, сто к одному – сентябрем замыкается круг,
где тонет в бездонном тумане закат гуттаперчевый,
затеяв на падшее золото с ветром игру –
от первых случайных дождей и до полного имени
бессменного кормчего времени winter o`clock…
И нет ему дела, за сколько бессонниц ты выменял
звенящую инеем медь византийских эклог.

Расхристанный август, ещё незапятнанным каином,
сверяет по сумеркам долгим шаги тишины –
бездомное эхо любви к запредельным окраинам
неверного звука, но видишь – огни зажжены
и будут пожаром гореть, осень ставит на красное –
глумись, пересмешник, дымись, беспечальная жизнь –
июньским причастием, майскими звонкими гласными,
пасхальным глаголом… А ты ворожи, ворожи.

Спрягай перспективу дождями исхлестанной пристани
откуда ушел, не прощаясь, задумчивый флот,
и первого снега – пусть плачут сомнения приставы,
ведущие память о будущем на эшафот,
пусть тают пейзажи один за другим – неразменными
останутся, брошены ветру, монеты-слова…
Какими ты бредишь, какими бредёшь ойкуменами,
какая из пройденных осеней будет права?..

Листаешь букварь – заклинаешь запретное зарево,
сливая остывшую тьму сквозь небес решето,
здесь в каждой строке листопад начинается заново
и хочешь, не хочешь, а свято уверуешь в то
хмельное мгновение, `где так по-детски неистово
раскачивал ветер над пропастью гулкую рожь
твоих умолчаний… И дышится – асталавистово:)
покуда мерещится, здесь и сейчас, что – живешь…
.

Page generated Sep. 25th, 2017 08:39 pm
Powered by Dreamwidth Studios