с т е к л я н н ы й < д о м >

его стихи – одно из самых важных событий, которые со мной случались. сказать «которое не забудется» – не то. правильно будет – которое никогда не проходит. когда счастливо непроходимо и когда печально мне по самое не хочу – читаю, и всё встаёт на свои места мимо, как положено: теряет своё насиженное-намоленное-просроченное по определению место и начинает двигаться. в глубину, да – дайвер я, у меня и справка есть-) но это тот самый редкий и счастливый случай, когда движение слова = движению сути да и по сути. классификация физик/лирик не работает, потому что мысль пульсирует – не отверишься, но болит так, что вообще не до размышлений. это живое – не оттого, что кричит и елозит, а от того, что дышит – сфокусированно собирая разбитый заблаговременно калейдоскоп, поименно сверяя и цвета, и трещины, и сколы. получается, ещё как-)

он говорит: «я не паэт» – и это правда. захватанное, но не слэмленное-) слово здесь не годится. он говорит: «бурелом изрядно спас текст» - и это тоже вполне может оказаться правдой: «текст» - ведь так «простостихов» не пишут, по идее-то, разве что переводят с до-человечьего, шаманят, самозабвенно игнорируя и обра(з)тный перевод, и корректора-)

сегодня день рождения у самого нереального из любимых мною авторов и я знаю, что ему не нужны мои краденые «будь и пиши» – он будет, у него выхода нет, потому как и входа натоптанного сроду не было. сам, один, по тому самому бурелому. и даже если у него не окажется попутчиков вообще, он не перестанет. потому что это – больше некому, а надо.

[расступайся же морем - на дне у тебя города] С Днём Рождения тебя, Серёжа!!.. :)

 кто не читал еще [брезжит странствие] – завидую: Сергей Чернышев аkа sergio_che

Сергею Чернышеву аkа sergio_che 

время бредить с разбегу да сеять чудес пелену
в оцифрованном небе считая галактики фиксы
или сны ворошить, в проливном затихая плену
где залётным бореем болеют понурые сфинксы

теплокровные буквы озябли,  сбиваясь в стада
затянули в зияющий омут центона весь космос
и  дежурный пророк непокорно горит со стыда
замывая следы на затоптанном небе вискозном

за калёное слово казнённых впотьмах октябрят
но с лихвою в палатах уныло вещающих дожей
это всё сквозняки между делом листву теребят
там, где лютые сумерки до искупающей дрожи

там, где первое слово саднит – высоко-высоко
на секунду роняющий свыше покажется ближе
днесь великим могучим едва шевельнёт языком
безутешная речь и, как не было, зарево слижет

и в обугленных прописях – осень усталым ужом
проползая по веку чужому, мы то же – мы тоже
ни словарных запасов запальчиво не сбережём
ни палёных знамений не редко абзацы итожим

да гори оно ясно спускаться в промозглый забой
за падучей рудой, обведённой по памяти мелом
но послушай – звенит безутешно зовёт за собой
что есть мочи по ком бубенец на миру онемелом

Олегу Горшкову 

 
Мы родом из осени. Как ты его не вычерчивай,
но, сто к одному – сентябрем замыкается круг,
где тонет в бездонном тумане закат гуттаперчевый,
затеяв на падшее золото с ветром игру –
от первых случайных дождей и до полного имени
бессменного кормчего времени winter o`clock…
И нет ему дела, за сколько бессонниц ты выменял
звенящую инеем медь византийских эклог.

Расхристанный август, ещё незапятнанным каином,
сверяет по сумеркам долгим шаги тишины –
бездомное эхо любви к запредельным окраинам
неверного звука, но видишь – огни зажжены
и будут пожаром гореть, осень ставит на красное –
глумись, пересмешник, дымись, беспечальная жизнь –
июньским причастием, майскими звонкими гласными,
пасхальным глаголом… А ты ворожи, ворожи.

Спрягай перспективу дождями исхлестанной пристани
откуда ушел, не прощаясь, задумчивый флот,
и первого снега – пусть плачут сомнения приставы,
ведущие память о будущем на эшафот,
пусть тают пейзажи один за другим – неразменными
останутся, брошены ветру, монеты-слова…
Какими ты бредишь, какими бредёшь ойкуменами,
какая из пройденных осеней будет права?..

Листаешь букварь – заклинаешь запретное зарево,
сливая остывшую тьму сквозь небес решето,
здесь в каждой строке листопад начинается заново
и хочешь, не хочешь, а свято уверуешь в то
хмельное мгновение, `где так по-детски неистово
раскачивал ветер над пропастью гулкую рожь
твоих умолчаний… И дышится – асталавистово:)
покуда мерещится, здесь и сейчас, что – живешь…
.